Dorso — il confine abitabile tra aria e acqua
Nel crawl l’aria si cerca ruotando il capo; nella rana e nel delfino, per respirare, si deve emergere regolarmente e ritmicamente dopo ogni fase subacquea.
L’unico stile natatorio che abita costantemente il confine tra due dimensioni — aria e acqua — è spesso, e non a caso, il primo dei quattro stili olimpici che viene insegnato ai principianti nelle scuole nuoto, subito dopo il periodo propedeutico di ambientamento: il dorso.
Perché?
Perché nuotando a dorso si riesce a mantenere un contatto visivo ed uditivo quasi continuo con l’istruttore, che nelle fasi di apprendimento, dai principianti che non sono ancora completamente autosufficienti viene percepito come molto più di un educatore: è il faro nella nebbia, il guru che inizia l’allievo ad una nuova dimensione.
E anche perché nel dorso si può respirare quasi “come a terra”:
Non è necessario sincronizzare con precisione inspirazione ed espirazione con il ritmo della nuotata, come accade nello stile libero o nella farfalla. Il volto rimane libero, la bocca e il naso fuori dall’acqua, il respiro può ritrovare una continuità spontanea. Per chi inizia, questo significa eliminare una delle principali fonti di stress: il rapporto con l’aria.
Un grosso problema in meno.
Ma come spesso accade in acqua, ciò che viene semplificato da una parte si complica dall’altra.
Perché il dorso, mentre libera il respiro, mette in discussione quasi tutto il resto.
Sei rivolto verso il cielo ma ti muovi nell’acqua.
Avanzi senza vedere la direzione.
Nuoti all’indietro.
Non puoi controllare continuamente la traiettoria con gli occhi; devi iniziare ad affidarti ad altri sistemi di orientamento: alla memoria del corpo, alla propriocezione, alle variazioni di pressione sull’acqua, alla visione periferica, ai riferimenti luminosi, alla continuità del gesto.
Il dorso diventa così uno stile sorprendentemente interno;
In qualche modo è lo stile più “meditativo” in assoluto — paradossalmente proprio perché hai il viso all’aria aperta e il cielo sopra, ma sei costretto a rinunciare al controllo visivo della traiettoria.
Il nuotatore scopre che orientarsi non significa necessariamente guardare.
Scopre che il corpo possiede strumenti di navigazione che normalmente il dominio della vista tiene in secondo piano.
Per questo il dorso può essere considerato, forse più di ogni altro stile, una forma di fiducia nell’acqua.
Non nel senso romantico dell’abbandono, ma nel senso molto concreto di lasciare che il sistema percettivo si allarghi.
Smettere di dirigere ogni movimento e iniziare ad ascoltare.
Il paradosso del dorso
Ed è qui che compare il suo paradosso.
Il dorso offre il privilegio respiratorio del terrestre, ma chiede l’orientamento del navigatore.
Ti concede il cielo e ti sottrae l’orizzonte.
Ti lascia libero il volto ma ti costringe a rinunciare al controllo visivo.
È probabilmente lo stile che più esplicitamente mostra una caratteristica comune a tutta l’esperienza acquatica:
in acqua non vinci aumentando il controllo.
Funzioni meglio quando distribuisci il controllo.
Il dorso sembra semplice perché si respira facilmente; in realtà richiede una sofisticata integrazione sensoriale.
Un po’ come il delfino.
Il delfino, visto da fuori, appare potenza, energia, perfino aggressività del gesto.
Poi entri in acqua e scopri che senza ascolto, sensibilità e modulazione si blocca tutto.
Il dorso produce il paradosso speculare: appare rilassato, quasi passivo, ma richiede una raffinatissima costruzione dello spazio interiore.
La dual awareness
Essenzialmente, ogni nuotata – agonistica o meno, codificata o spontanea, ortodossa, canonica o creativa etc, si costruisce sulla doppia consapevolezza: in acqua, e dell’acqua. La dual awareness.
Bisogna conoscere l’acqua attraverso il proprio corpo – il proprio, non quello altrui – e simmetricamente, comprendere come funziona in nostro corpo immerso, grazie al puntuale ed inesorabile feedback acquatico.
E il dorso potrebbe essere il banco di prova più puro della dual awareness.
Sei immerso in acqua ma respiri liberamente aria.
Hai il corpo sostenuto dall’acqua ma il volto aperto al cielo.
Ricevi informazioni dal basso e dall’alto contemporaneamente, ma di tipo diverso. Ti spinge Archimede ma gli stimoli visivi sono di tipo terrestre, e c’entrano ben poco con la tua traiettoria e con il tuo procedere
Nessuno dei due mondi viene abbandonato completamente.
Forse per questo il dorso produce spesso una sensazione particolare: non quella di entrare nell’acqua, ma quella di abitare il confine.
Non più terrestre.
Non ancora acquatico.
Oppure entrambe le cose insieme.
Ed è forse proprio qui che il dorso smette di essere semplicemente uno stile natatorio e diventa un vero laboratorio di consapevolezza: un esercizio di fiducia, orientamento e presenza , immersi in due elementi contemporaneamente.
La navigazione umana
il dorso come “astronomia elementare” — l’ unico stile in cui il nuotatore impara a orientarsi non guardando davanti ma leggendo il soffitto, la luce, il ritmo, quasi come un navigatore antico che usa il cielo per muoversi.
Il dorso è l’unico stile in cui il riferimento naturale non è davanti a te ma sopra di te.
Per millenni, in mare aperto, orientarsi ha significato proprio questo: rinunciare a vedere la meta e imparare a leggere il cielo.
Un naufrago che nuota di notte non può controllare continuamente la direzione con lo sguardo immerso nell’acqua; se ha abbastanza calma e condizioni favorevoli, cerca riferimenti esterni stabili — stelle, luna, costa, vento, onde. Non guarda “dove va”: mantiene una relazione con qualcosa che resta fermo mentre lui si muove.
Il dorso è quasi una miniatura addomesticata di quella condizione.
Il dorso come navigazione celeste
Nel dorso il corpo galleggia nel mondo liquido, ma l’orientamento arriva dal mondo aereo.
Lo sguardo si apre verso l’alto.
La traiettoria non si costruisce inseguendo un punto davanti al volto, ma mantenendo una continuità di assetto.
È una navigazione per allineamento più che per inseguimento.
Un po’ come i navigatori antichi: non puntavano continuamente il porto — spesso invisibile — ma,seguendo la rotta, custodivano una direzione.
In questo senso il dorso potrebbe essere descritto come lo stile dell’orizzonte assente.
E quando l’orizzonte sparisce, per mantenere la rotta emergono altri strumenti:
il ritmo;
la simmetria;
la memoria del gesto;
il senso della rotazione;
la percezione della deriva;
i riferimenti luminosi.
Nel dorso il nuotatore scopre una cosa antica quanto il mare: non sempre ci si orienta guardando dove si va. A volte ci si orienta mantenendo una relazione con ciò che resta fermo mentre noi ci muoviamo. E con il controllo del proprio assetto e delle proprie azioni.
Sulla terra orientarsi significa quasi sempre: guardare → decidere → muoversi.
Nel dorso la sequenza si altera:
sentire → mantenere → scoprire di essere già in direzione.
Forse è anche per questo che molti principianti all’inizio lo trovano stranamente inquietante. Non per la fatica — spesso minore rispetto ad altri stili — ma perché viene chiesto qualcosa di poco allenato nella vita quotidiana: continuare ad avanzare senza verifica continua.
E quando il gesto si stabilizza succede una cosa curiosa: il cielo smette di essere “quello che guardi” e diventa uno sfondo stabile; il corpo smette di chiedere conferme e inizia a fidarsi delle informazioni che arrivano dall’acqua.
E forse il dorso occupa una posizione speciale tra gli stili proprio perché arriva presto nella didattica ma introduce un tema molto maturo: la fiducia operativa.
Non passività.
Non lasciarsi andare.
Piuttosto quella condizione in cui il corpo smette di chiedere continuamente: “ci sono ancora?” e comincia a dire: “sì, ci sono — continua.”
Il riferimento ai naufraghi e alle stelle non è fuori luogo;, nel dorso c’è qualcosa di antico: galleggiare, respirare, guardare il cielo e continuare a muoversi.
Una forma di navigazione umana.
Non una navigazione da pesce.
I pesci sono completamente dentro il loro elemento: vedono, respirano, si orientano nell’acqua senza frattura.
Noi no.
Noi, quando entriamo in acqua, restiamo creature di confine.
Respiriamo aria. Cerchiamo luce. Cerchiamo riferimenti. Portiamo sopra di noi il cielo.
Forse il dorso rende visibile questa condizione più di tutti gli altri stili.
Nel crawl giri il capo per cercare aria.
Nella rana emergi e rientri.
Nel delfino alterni immersione ed emersione.
Nel dorso invece il patto è diverso: il volto non lascia mai il mondo dell’aria, mentre il resto del corpo vive nel mondo dell’acqua.
È quasi una dichiarazione:
non devo diventare completamente acquatico per stare bene in acqua.
Posso anche restare un pò terrestre.
L’obiettivo è trovare una forma umana di abitare l’acqua.
Una forma che non neghi il nostro limite ma ne faccia una risorsa.
Respirare aria non è una debolezza. Avere bisogno di orientamento non è una debolezza.
Sono queste le condizioni che rendono possibile il nostro modo di nuotare.
Nota di chiusura
Ricordo un episodio, reale, che per me è rimasto una sorta di rivelazione silenziosa del dorso.
Notte di luna piena, luglio 1985. Costa orientale della Sicilia. Festa di laurea di un amico, in una casa affacciata sul mare. Il cielo era incredibilmente stellato, la luna quasi irreale per intensità e presenza.
A un certo punto si decide di fare il bagno di mezzanotte.
Entriamo in acqua.
Il mare è calmo, sorprendentemente caldo. E accade qualcosa di semplice e insieme difficile da dimenticare: senza quasi pensarci, tutti iniziamo a galleggiare “a stella”, come piccole isole sospese, e poi a nuotare a dorso.
E mentre si nuota così, in quella sospensione notturna, succede anche un’altra cosa: si parla. Si parla tra di noi, si commentano le costellazioni, si indica il cielo senza doverlo cercare. Il dorso, in qualche modo, lo permette: non richiede silenzio né sforzo, lascia il respiro libero e il volto aperto.
Mare, cielo, luna e stelle non sono più elementi separati. Non c’è più sopra e sotto in senso netto. C’è una continuità.
E noi, lì, felici, sospesi.
Nuotando a dorso.
